"J'ai ouvert l'enveloppe et j'ai trouvé trois photos de moi dans un incubateur"

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AGENDA MÉTROPOLITAIN

Une source improbable de photos de bébé, un coup sec dans les côtes et d'autres récits de lecteurs sur New York dans le Metropolitan Diary de cette semaine.

Cher journal:

C'était en 1980. Je venais de commencer au Doctors Hospital de l'East Side en tant que jeune chirurgien plasticien. J'étais en train d'opérer mon premier cas lorsque Miss Bodine est entrée dans la pièce.

"Est-ce votre première fois à l'hôpital Doctors?" elle a demandé.

"Non, Miss Bodine," dis-je. "En fait, je suis né ici."

"Oh, mon Dieu," dit-elle. « Étiez-vous un prématuré ?

J'ai pensé que c'était une question étrange, mais j'ai dit que j'étais née prématurément et que j'avais été hospitalisée avant de rentrer chez moi.

J'ai terminé l'opération et elle m'a été très utile.

À mon retour la semaine suivante, Miss Bodine entra dans la pièce avec une grande enveloppe en papier kraft.

"C'est pour toi", dit-elle.

J'ai ouvert l'enveloppe et j'ai trouvé trois photos de moi dans une couveuse le jour de ma naissance, chacune avec mon nom écrit en dessous ainsi que ma date de naissance.

Il s’est avéré que Mlle Bodine était l’infirmière en chef de ce qui fut plus tard appelé l’unité de soins intensifs néonatals et qu’elle tenait des albums avec des photos de chaque nouveau-né qui y était conservé.

— John E. Sherman

Cher journal:

Un samedi étouffant de l'été 1995, j'avais 25 ans, j'avais la gueule de bois et j'attendais le train n°1 sur la 116e rue avec un ami. Nous étions en route vers Penn Station pour récupérer un autre ami.

Lorsque le train est arrivé, je suis entré et je me suis arrêté immédiatement pour pouvoir m'appuyer contre la porte lorsqu'elle se fermait. Quelques instants plus tard, j'ai senti un coup sec dans mes côtes et j'ai entendu un sévère : « Écartez-vous !

Je me suis excusé timidement.

Le bavardage du coude s'est retourné et m'a regardé. C'était une petite femme de mon âge, et quelque chose s'est produit lorsque nos regards se sont croisés.

« Vous n'êtes pas du coin, n'est-ce pas ? » dit-elle.

"Non," dis-je en me sentant rougir. "Je viens d'emménager ici depuis le nord de l'État."

"Vous vous êtes excusé", dit-elle en souriant. "C'est comme ça que je l'ai su."

«Je viens de terminer un travail de restauration d'un parc dans le nord de l'État», a-t-elle poursuivi. "Où habitiez-vous?"

Au moment où nous sommes arrivés à Penn Station, j'avais son numéro de téléphone et nous avions prévu de rencontrer un groupe de ses amis et les miens dans un bar de l'East Village ce soir-là.

Nous avons discuté jusqu'à 4 heures du matin, puis sommes allés manger des falafels chez Mamoun à Saint-Marc jusqu'au lever du soleil. Le 27 juin c'était notre 25ème anniversaire de mariage.

— John Diefendorf

Cher journal:

La vie est lente de nos jours. Je vérifie dans mon hall les colis dont l'arrivée est prévue, même si UPS m'envoie des alertes et les livre à ma porte.

Aujourd'hui, entendant une sonnerie lointaine, je suis descendu au cas où. Pas de colis, mais une femme portant des courses attendait dehors. Le loquet s'est coincé lorsque j'ai ouvert la porte.

« Le buzzer ne fonctionne pas ? » elle a demandé.

"Cela a fonctionné plus tôt dans la journée", dis-je.

Nous nous dirigeâmes vers l'ascenseur. À l’intérieur se trouvait ma voisine d’à côté, une femme plus âgée nommée Oneida. Elle était descendue pour rencontrer son aide. Elle s'est allumée quand elle nous a vu.

Elle entre parfois dans le hall avec son peignoir et ses pantoufles si je chante devant ma porte. Elle m'envoie des bisous et je reçois généralement un câlin.

Quelques minutes plus tard, j'étais de retour à l'étage lorsque ma sonnette a sonné. Je me suis levé pour récupérer mon colis. À la porte se trouvait Oneida, souriante et tenant une boîte en origami que j'avais confectionnée pour elle.

Je lui ai fait signe de soulever le couvercle. Ensuite, j'ai envoyé un baiser dans la boîte avec les deux mains et lui ai fait signe de la fermer. Elle m'a serré dans ses bras pendant que nous nous séparions.

—Paul Klenk

Cher journal:

C’était il y a environ 25 ans, après une importante tempête hivernale qui avait pratiquement paralysé la ville. Malgré le mauvais temps, mon patron s'attendait toujours à ce que je vienne travailler.

Je suis parti, escaladant les monticules de neige entassés à chaque intersection de Chelsea. Je suis entré dans le métro, suis monté dans le train puis suis sorti sur la 42e rue, près de Bryant Park.

Après avoir monté les escaliers, je me suis retrouvé au pied d'un Cervin de neige laissé par les charrues qui dégageaient la Cinquième Avenue.